Hasta descubrir que yo era un señor nacido en Albacete, las mujeres no me habían interesado nada. En primer curso de la facultad recuerdo que tuve una compañera de Salamanca con el pelo rizado, largo y negro como mi conciencia, y un culo que quitaba el cólico miserere; en una fiesta que se hacía en los mesones de Moncloa cuando daban las vacaciones de Navidad, dicha compañera, más borracha que un piojo, después de no quitarme el ojo en toda la noche se acercó, me echó el brazo al cuello y susurró a mi oído que si nos íbamos a su casa a comernos el chichi; acto seguido recorrió con su lengua a velocidad morosa, como recreándose a conciencia la muy puta, toda la geografía de mi pabellón auditivo. Si no fuera porque aún está vivo, podría caber la posibilidad de que una servidora en realidad fuera la reencarnación de Bud Spencer, porque, al igual que al tipo del “Sensei” del otro día, le arreé a la charra una hostia con la mano abierta que los bucles de su cabellera se alisaron de repente y sin necesidad de plancha.