Abuela, amada,

incomprensible abuela a la que di a luz a lo largo de mis tres juventudes,
a quien nadie supo enamorar,
a quien ni los campos de exterminio ni las pulmonías ni los maleficios aniquilaron,
de la que nadie quiso enamorarse,
resucitada en mis sueños para que también me quede,
como tú, para siempre, aquí,
en este mundo extraño donde ni las abuelas mueren del todo.

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Mutará la geometría antes de que despertemos,

entraremos en una zona del cosmos donde la geometría es otra,
donde no hay geometría:
allí todo será abuela, mutante, impredecible,
allí tus siete millones de años luz no durarán ni la biografía de una bacteria,
allí se incuban y se embalsaman madrastras y otras criaturas fantásticas
que no mencionaremos por respeto a aquellos muertos que aún viven.

Y esta prosa

tan policial que no es teología por milímetros…

contactar con cualquier ángel, con un dios pigmeo, microscópico,
con otra abuela de las de alucinada captación de la realidad,
con la cabeza llena de orquídeas,
que no quisiera existir.

Pero: ¿Por qué?

Deberíamos ser nocturnos, siempre.

Los días solo para dormir, enroscados, bucles temporales dentro de un sueño

explosiones de pasión verdadera nos ocurrirían en los ojos del corazón.
Deberíamos ser talladores,
tallar muecas de abuela pervertida y sonrisas jeroglíficas en grandes bloques de piedra.
O ser pájaros flor,
barrenderos del infierno reconvertidos en cantantes célebres
a pesar de cantar musitando en el único argot terrenal que nadie entiende.
Ser nosotros, ellos y vosotros apelmazados en una sola sustancia,
dulce, esponjosa,
bizcocho para el voraz paladar abuela,
divino bizcocho
horneado en un mundo sin arañas, sin estrellas,
al margen de la mecanización romántica,
al otro lado de las malditas palabras,
sin recuerdos nauseabundos de niñez,
sin recuerdos de niñez,
sin recuerdos.

Porque hay otro mundo,

La abuela más araña del cosmos

sospecha que se nos vigila desde las estrellas del cielo polar,
sospecha un alba crepúsculo en esta medianoche de círculo ártico,
un coágulo,
como de vino tinto curado en bodegas de madera mojada y azul,
donde el moho y el musgo celebran la melancolía de la existencia.
A su modo, tranquilo, vegetal, furtivo y casi secreto, azul,
azul y a la velocidad del musgo,
infinitamente repetido cada vez que pensamos en el cielo,
en el cielo africano donde vivía Dios,
donde Dios vio crecer a sus primeras máquinas,
sus invenciones más enrevesadas,
más poderosas,
más inútiles;
su parásito cortejo de aduladores:
arcángeles apolillados por milenios de envidia,
codiciosas entidades sin nombre.
Diosecillos mediocres y resentidos esparcieron miseria por los cosmos
cuando Dios no se había muerto todavía
pero agonizaba en la única cama,
inmensa, ilimitada,
de un hospital desierto y del tamaño de un millón de galaxias
edificado por la fantasía.

Esas nubes de cielo

subsahariano y polar

aparecen solo en poemas y mapas
que solo entiende una raza de centauros
en un puñado de poemas indescifrables.